On reviendra dessus.
L’heure présente aux génufluxions... savourons l’hostie à la chapelle en invoquant les volatiles messagers... perpétuons la valse des clochettes... abattis vautrés sur dunlopillo. Murmurons : une fleur ! et, hors de l'oubli où notre voix relègue aucun contour, en tant que quelque chose d'autre que les calices sus, musicalement se lève, idée même et suave, l'absente de tous bouquets... par nous seul irriguée. Yep !
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