COUPE D'EUROPE SOUS BRASIER

Comme prévu, ça tintinnabulait bien sonore autour du foyer ardent. La soirée montagnarde dérivait outre-festive, les squaws ondulaient autour du brasier en poussant des cris cadencés... c'était l'automne indien dans la fraîcheur nocturne des hautes altitudes. Bob le maître des lieux chiquait son médular de sanglier avec une délicatesse sauvage... entre deux bouchées, une lampée de mazout, il s'élança grommelant. 

- La chopine d'Europe on s'en fout. Qu'ils la suppriment... ya assez de bastons comac... devrait yavoir qu'un championnat Européen, un supeRugby du coin et basta. On dissout le Top, on joute aller-retour... comme en hémisud et le proposait not' Pil... 

- Vont pas supprimer la coupe d'Europe Bob... c'est d'l'intox... ça menace d'abstinence mais ça demande qu'à gratter plus du grisbi... 

- En attendant vont ruiner nos gaziers... la semaine dernière se sont même enquillés trois chicores en huit jours... vont les crever... 

- Sûr que les gonzes ne chôment pas... 

- Zêtes frappées les gonzesses, supprimer le Top ? Mais voulez abattre nos clochers culturels... les fondements primeurs de l'identité nationale !!!
- Ouais... question identité sommes bien der du Tournoi que je sache, ya pu d'respect pour la tricolorité... le Pil a raison, nous sabotent la nation... qu'est-ce tu racontes Emile ?
- Hé ma couille, le Top c'est pour faire germer les bonnes graines du terroir... 

- Parlons terroir tiens !!! Avec Toulon et sa caravane de starlettes... c'est Hollywood son pâtis... ya pas trois gonzes de chez nous dans leur cheptel... non non, c'est l'anti-France là... veulent nous bousiller l'ovalie... 

Bob s'échauffait la carafe en jetant vénère son os dans la fournaise. Mimile astiquait, faisait la paille avec ses lèvres en sirotant son raisin... d'un œil matois ciblé sur le gros, il prétendait qu'on voyait que du noir et ça débordait la patience de Bob. Zak ne disait mot, lui le rugby c'était l'hémisud, plus radical encore que nous l'intello... causait jamais du coin mais ça lui foutait les nerfs, on savait ça. Bien planqué derrière sa contenance, aurait voulu que le XV d'hexagonie ravive ses couleurs. Deux cubis venaient de chanter l'Amen... quelques boutinches à la propriété gisaient dans l'herbe humide, légères comme des cadavres... à la mi-temps Zak balança des gaudrioles histoire de détourner Bob du lard d'Emile. Pas moyen en effet de causer rugby sans que la boite à gifles frétille du couvercle entre ces deux. Les gisquettes se foutaient de nous en esquissant des sourires évocateurs. On chopina jusqu'à ce que le brasier cognitif dérive en fumerolles... puis on entonna des airs... sous la voute célestine la troupe s'appesantit. © Le Pilier